Fermandomi solo per ricaricare mi sono dato alla caccia senza quartiere ad ogni singolo scout che osava avventurarsi fuori dalla protezione dell’hive strisicando da dietro la parete del micro.
Questi piccoli, ciecamente stolti ed inarrestabili orrori sciamavano in piccoli gruppetti come hormagaunt. Arginata la prima ondata mi sono asciugato il sudore dalla fronte con l’avambraccio ed ho spostato con circospezione il micro. Le fessure d’areazione mi fissavano come le orbite vuote di un teschio ma io riuscivo quasi a percepire la vita immonda e sciamante che sicuramente si nascondeva al loro interno.

Ho girato il forno sul fianco uccidendo alcuni piccoli che si erano fatti fregare dalla mossa. Poi mi sono messo i guanti di gomma e recitando mantra di autocontrollo mi sono messo a lavare i piatti lì accanto tenendo sempre un occhio sulle prese d’areazione sapendo che prima o poi avrebbe accettato la sfida.
Alla fine è uscita, marrone ed orrenda la pseudoblatta, l’hive-mother. Non sapremo mai se è arrivata da qualche bar nascondendosi nel carico o se sia risalita dalla finestra durante queste torride sere d’estate.
Una leggenda inquietante vuole che il microonde, un ammaccatissimo residuo di un bar avesse già subito l’onta di un infestazione e che le uova al suo interno possano restare in una sorta di animazione sospesa in attesa di condizioni propizie, come accade talvolta, nelle estati più calde.

In frenzy assoluta mi sono avventato sull’orrore xenomorfo riducendolo ad un oscena poltiglia.
Ma non poteva certo essere sufficente. Mi sono vestito rapidamente e vincendo il disgusto ho sradicato il macchinario aspettandomi nuovi attacchi ma nulla è emerso dalle fessure.
Mi sono solo vagamente reso conto di un insistente rumore oltre la finestra. Nella mezz’ora di furia si erano scatenati gli elementi.
La pioggia che mi aveva irriso tutto il giorno facendomi girare con l’ombrello e causando un ingorgo di proporzioni bibliche nonostante, di fatto, non fosse caduta una goccia era arrivata sotto forma di cataratte divine.
Incurante degli elementi ho trascinato fuori il pericoloso ed ormai condananto fardello ed ho chiamato l’ascensore.

Non prendo quasi mai l’ascensore anche se abito al quarto piano perché quella macchina infernale ha la tendenza a bloccarsi almeno una volta al mese impigionando chi è così stolto da farne uso.
Tuttavia negli ultimi giorni in cui mi sentivo vinto da un inspiegabile stanchezza delle membra e da una più abituale vaghezza cerebrale ne avevo fatto uso sfidando la sorte. E così ho fatto anche stanotte.

Arrivato al piano terra mi si sono fatti incontro due ragazzoni biondi che non avevo mai visto prima. Erano inzupapti fradici ed uno dei due era torso nudo con la tshirt sulla spalla.
Magari sono due papponi albanesi appena trasferitisi nel mio palazzo, magari sono una coppia gheis (devo smetterla di guardare Will&Grace, ma quanto è figa la roscia?) ma nel mio delirio devo averli scambiati per Space Marine. Credo di aver fatto il saluto militare al primo mentre si scostava per farmi passare con il pericoloso fardello.

Adeptus albanism:Signore c’è l’inferno là fuori! – l’altro annuiva in silenzio come un pretoriano
Syn:Fatevi da parte devo sbarazzarmi di questo ricettacolo d’infestazione sganciandolo nel Mælstrom o sarà la fine
Adeptus2:Le apro il portellone signore
Syn:Grazie, lasciate il portellone aperto e mettetevi in salvo
A:Praised be the emperor!*
 

*dramatization: i fatti potrebbero non essersi svolti in questo modo

Mi sono lanciato fuori nel mælstrom sotto la pioggia scrosciante ed ho scaricato il microonde accanto ai bidoni della rumenta avendo cura di capovolgerlo in modo che la pioggia ne riempisse le feritoie rendendolo inutilizzabile per la maghrebanza tutta che come avvoltoi sarebbe calata alla fine della tempesta per depredarne la carcassa. Inoltre speravo che quell’olocausto di flutti potesse in qualche modo purificarne i meandri infetti.
Tornato nell’atrio fradicio di pioggia ho cliccato il bottone dell’ascensore e mentre scendeva ho sentito un rumore sospetto e poi lo sbattere delle porte sconsolato che ne segnalava il guasto. Sono tornato su per le scale e quando ho rimesso piede in casa ha smesso di piovere. Il mælstrom si era placato.

Ma l’Exterminatus non poteva dirsi concluso…

Il vasto palazzo sembrava disabitato, nessun servitore da giorni osava avvicinarsi all’imperatore per paura dei suoi improvvisi sbalzi d’umore. Nessuno osava avvicinarsi eppure tutti da distante lo osservavano dietro i pannelli scorrevoli e le porte trabocchetto.
Quando Kublah cadeva sfinito sul giaciglio, solitamente poco prima del sorgere del sole, provvedevano a sistemare nelle sue stanze vassoi di provviste e bevande rinfrescanti ed abiti nuovi e puliti.
Tuttavia Kublah non abbandonava mai la sua vestaglia di seta pesante e ricamata; passava ore a guardare fuori dalla finestra oppure adagiato sui cuscini come in preda ad uno stupore ovattato. La sua mente andava ai giorni delle conquiste ormai passati e si vedeva cavalcare lungo le steppe sconfinate seguito dai suoi cavalieri vestiti di seta e d’acciaio. Si vedeva affondare nella neve livida sotto lune straniere e si sentiva ancora giovane e forte.
Molto più spesso, semplicemente, la sua mente andava al suo usignolo argentato, il suo tesoro perduto.
La sua gabbia aperta era rimasta nella sua stanza come un monito imperituro della caducità del suo potere.
Possedeva terre e ricchezze oltre ogni dire, poteva fare saltare una testa con un gesto annoiato, eppure non era stato capace di tenere con sé un piccolo uccellino.

Mentre rimuginava su questa situazione fu ridestato da una vibrazione argentina nell’aria della stanza. Presto gli fu chiara la fonte di questo suono, era Lynn-mei, la più fedele tra i suoi servitori, venuta a suonare il guzheng per alleviare la sua pena.
L’imperatore si voltò a guardarla e non si sorprese di vederla lì dove era solita sedere con la cetra in grembo. I capelli bianchissimi che parevano tessuti nel latte di capra le scendevano in due ciuffi dritti e paralleli ad incorniciare un ovale di perla in cui spiccavano due mandorle color del topazio. Parlava raramente ma spesso cantava e quella sera cantò per lui con voce ferma ed armoniosa.
Gli cantò del lago di Hali in cui si specchiavano le lune gemelle e dei porti dell’occidente battuti dal vento. Gli cantò di un imperatore saggio che aveva perduto il suo usignolo con la prima brezza dell’anno nuovo e di un imperatore scellerato che non si dava pace.
Gli cantò di come ogni usignolo sia nato per volare libero fuori dai confini angusti di una gabbia ancorché preziosa e sicura.
Gli cantò infine di come l’usignolo era salito in cielo e si poteva scorgere tra le stelle della sera. A guardare bene c’era un filo argentato che lo teneva sempre legato all’imperatore. L’usignolo poteva andare dove voleva ma non si sarebbe mai perso nel freddo siderale.
L’imperatore saggio aveva aperto la sua gabbia e lasciato che il destino seguisse il suo corso e l’imperatore scellerato non poteva fare nulla per cambiarlo.

Kublah prese un dattero intriso di oppio dal vassoio e si rimise a guardare fuori dalla finestra. La tempesta pareva essersi placata e le stelle brillavano tremule nell’oscurità. Chiuse gli occhi e lasciò che una lacrima gli segnasse il volto mentre il palazzo si inclinava sul suo asse sotto la spinta dei razzi propulsori e si allontanava dall’orbita planetaria.

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Era il Maggio odoroso, almeno così credo o forse è semplicemente oggi la primavera intravista nel fotogramma successivo a quest’istante eternamente imperfetto dove il cielo si è ossidato in bizzarre alchemie e vapori di cromo.

Era il mese delle rose o almeno così credo, ho perso ogni cognizione del tempo, conosco solo fiori di sangue che sbocciano sulla mia pelle, vergogna e vanto di questo giardino mutilato

…I want roses in my garden bower; dig?…

Esacromia e lamette per la folla affamata.
Il tempo ha in sé una qualità sottile; avessi conosciuto il pudore avrei potuto trattenere lo squarcio sinchè era ampio abbastanza da misurarlo a braccia ma mi si è cristallizzato dentro questo amore scellerato che hai rispedito al mittente come un dono non gradito.
L’ho cesellato minuziosamente sino a renderlo liscio, immacolato.

Credere nel tuo disprezzo è ormai solo un costrutto fittizio, un delirio di onnipotenza. Il mio premio è l’indifferenza.

‘You gave me hyacinths first a year ago;
They called me the hyacinth girl.’
–Yet when we came back, late, from the hyacinth garden,
Your arms full and your hair wet, I could not
Speak, and my eyes failed, I was neither
Living nor dead, and I knew nothing,
Looking into the heart of light, the silence.

Gente che ride, gente che ride. Cazzo ti ridi, vien da pensare, che hai mille problemi, lo vedo che non sei contenta, che sei facciata. Stupidissimi chabot a punta pitonati gialli sotto stupidissimi pantaloni slavati bluette, stupidissimi come ce l’hanno migliaia di altre sciacquette come te in tutta Milano. Ahahahahahahahah, te la ridi. Che ti ridi? Ma cosa ridi? Ti vedi camiciola bianca sotto il golfino, le punte del colletto che t’arrivano sotto le ascelle deodorate. Uscite tutte uguali da quelle boutique? Non c’è un cazzo di commesso che ha pietà di voi, magre, grasse, medie, piatte, tettone, che vi dice che non vi può vendere quel completino perchè ne ha venduti troppi uguali oggi? Non vi chiede per favore di passare domani, che magari c’è qualcos’altro, almeno di un altro colore? Ahahahahaahahah
AHAHAHAHAHAHAAHAHAHAHAHAH. AHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAH.

Il cielo là fuori è grigio scuro come lo schermo di un televisore fuori sintonia. E se hai la testa dentro il cappuccio della felpa, riesci anche a sentire il rumore bianco. Ne vale la pena, la maggior parte delle volte, in città non c’è molto che valga la pena di sentire casualmente. Chiacchiere casuali, a volte musica da dentro i negozi à-la-page; ma è niente in confronto al traffico, l’onnipresente traffico. Un flusso continuo di gente che va e va (ma che vada, però). E allora metti la testa dentro il cappuccio, che è un po’ come appoggiare l’orecchio sulla conchiglia, l’effetto è più o meno quello: rumore bianco.

Capita di essere frastornati, di essere feriti dall’elevato contrasto di un monitor, per ore e ore nella propria giornata. E a fine giornata ci si sente come se un gas si agitasse dietro la faccia, un gas denso che si sposta lento da una parte all’altra. Chiudi gli occhi, vedi il rumore bianco, senti il rumore bianco, vorresti magari anche toccarlo, abbracciarlo, perché no, questo qualcosa neutro, riposante, defatigante, droga sinestetica che ti riporta all’Uno.

Il rumore bianco. Sublime sinestesia. Perchè bianco. Perchè è la somma di tutti i rumori, verrebbe da rispondersi. Tutti i rumori che si zittiscono a vicenda, shhh shhh, cercando un po’ di quiete dentro la conchiglia. o dentro il mio cappuccio. O dentro la coclea dentro il mio cappuccio. Zitti, zitti. Shhhhhhhh. È il rumore bianco.
Shhhhhhhhhhhhhhhhhh.

La pace nel nirvana di questo inverno muto.

Un cerchio nero su un campo bianco.

Rumore bianco.

Shhhhhh.

grandangolo virtuale su situazione banale. una ragazza scrive cazzate seduta a un cazzo di tavolo di merda puttana deformate dalla rabbia escono distorte di distorsioni empatiche ematiche emicraniche masturbatorie le mie seghe mentali.

locali disfunzioni e metastasi dell’anima bianca e sua successiva clonazione istruzione perfezione e distruzione

il fumo spinto la mano lentissima traccia segni tra scorze di giorni lasciati a marcire e io sto semplicemente sola senza possibilità di condividere di esternare di esportare questo stato di emergenza e profumo di inchiostro e mani amputate e luci fredde non hanno il potere di distogliere il mio sguardo mentale dal tuo io luminoso e carnale, come alcol rosa in bocce di vetro chiaro vetro scuro appese in fila al muro come dopo l’esecuzione capitale dei tempi immemori in cui chiudevo me dentro questa culla immobile questo viaggio instabile di luci e di sadismi sonnolenti, lasciami pregare per questa malia negra per questa danza lubrica per questo coltello che unisce sottilmente le fila della nostra quintessenza

il mio signore mio dio mi ricatta e giunge a me attraverso mani alate che stringono cappi eterni e terribili

dolore fisico liberami dalla mia spiritualità invadente angelo settoriale dalle lunghe dita squarcianti

trapassa questo foglio il desiderio della mia parola, che ti giunga portata da scarabei stercorari, ambiziosa e ride e bercia convinta della propria verosimiglianza interiore all’esterno incoerente e ostinata e silente e solitaria priva di sferica serica verosimiglianza storica arcaica, penetra in profondità con la grazia subitanea e subliminale del rasoio

il contatto freddo del metallo male affilato riporta alla realtà la dormiente, un carico sulle spalle di parole inutili e immemori come sassi in fondo al pozzo della mia coscienza ubriaca.

Finisco sempre qui. Confuso e tremante. Mi sono seduto in disparte ad osservarti in silenzio mentre brillavi in mezzo agli altri e ti godevi la tua fetta di palcoscenico, corteggiata ed ammirata come è giusto che sia.

Ho ingoiato ogni battuta amara ed ho pianto le mie lacrime in silenzio soddisfando ogni impulso masochista dentro di me. Ti inseguirò per sempre, come tu inseguirai qualcun altro, come cani rabbiosi in una giostra insensata. Le distanza rimangono costanti, immutabili. Non mi permetterai mai più di colmare il vuoto tra di noi. Sono solo un ricordo fastidioso ed imbarazzante, nessuno di noi ha mai desiderato che questo accadesse.

Il rimorso, la colpa.
Non c’è nessuna colpa e la colpa è solo mia.

Siamo tutti dischi abrasivi e ci facciamo male l’un l’altro per il solo fatto di esistere.
Non ero mai stato così felice. Non avevo mai sofferto così tanto.
Probabilmente non avevo mai vissuto.
Ora che l’ho fatto trovo più allettanti altre prospettive.

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I’m not meant to be here
But so what?
And nobody’s
Nobody’s taken your place
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And if you knew
Nothing could replace you
If you were sane
Your heart wouldn’t ache
But so what?
So what?
So what?

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31st December 1979

British sugar bureau
When I told you what I
And I

And I wouldn’t ask you to pretend
That we were one
And still another time
Forget all the lies forgive me the wounds
And all the world was used to love
And yes we’d still be happy in another time
But so what?
So what?

So please send me icing and decorating sets
I enclose a cheque and postal order number

So what?
So what?

Il canto modulato del muezzin lo strappò alla sua reverie costringendolo a sentire il vento pungente sferzargli il viso.
Tuttosommato la vista non era pessima, l’orizzonte incendiato dal tramonto valeva la pena di un po’ di grecale e poco importava che ad incendiarlo fosse una fiamma chimica.
La città pareva meno meschina vista dall’alto ed il mare verde e profondo come in una vecchia canzone.

Solo un piccolo salto.

“Nothing of him that doth fade
but doth suffer a sea-change
into something rich and strange.”

Un piccolo salto.
Le parole del muezzin risuonavano metalliche rimandate dai molti speaker posizionati strategicamente, allah è grande ed in ogni luogo ma un subwoofer non avrebbe certamente sminuito la sua gloria.
A levante il vessillo di San Giorgio sventolava sulla Grimaldina, due gradi ad est un videowall ricordava ai più che c’era sempre tempo per terminare gli studi universitari, con un piccolo aiuto, nel frattempo mancavano circa otto minuti alla pioggia acida.

Annotò mentalmente come da tempo i momenti di maggiore soddisfazione li vivesse in comodi pacchetti da otto minuti, come gli otto minuti di sonno senza sogni che si concedeva al mattino. Un sonno piatto e asettico. Senza sogni di mercurio.

Chiuse le palpebre e lasciò che la sua mente si sintonizzasse sulla danzatrice nella sua testa. Nell’oscurità gli si fecero subito incontro i suoi occhi.

verrà la morte ed avrà i tuoi occhi

quegli occhi di grigio ed iridio che mi tolgono il fiato ogni volta che mi ritrovo qui, prigioniero della mia ossessione, ossessione che scivola sotto pelle, pesante e sinuosa, mi fiacca le membra, fa tremare le vene e lentamente mi avvelena mentre faccio sogni di mercurio.

Castelli di sale i miei
occhi
artigliati i tuoi
e non c’è cono d’ombra dove nascondersi.
Ratti,
nelle crepe del tempo,
consumiamo l’attesa